Elle me murmure : « Tu viens, chéri ? »,
En caressant sa natte noire.
Comme l’araignée dans sa galerie,
Elle guette à l’entrée du couloir
Et demeure à moitié cachée,
Fume une fine cigarette,
J’en suis un peu amouraché.
Que se passe-t-il quand on s’arrête ?
Elle vous attrape par la tête,
Vous traîne au fond du corridor,
Vous fait entrer dans sa studette,
Vous mord au cou et vous endort.
Très lentement, elle vous découpe,
Vous mange morceau par morceau,
Elle garde les yeux pour la soupe
Et jette les os dans un seau.
Puis elle revient dans son tableau,
S’appuie contre l’encadrement,
Allume une clope et l’œil mi-clos,
Elle regarde autour durement.
Elle promène ce regard de pierre
Des chats qui n’ont pas de foyer,
Qu’on voit rôder au cimetière,
Qui n’ont jamais été choyés,
Au-dessus de pommettes saillantes,
Celles des grands cavaliers Tatars.
L’amour, on verra ça plus tard,
Une autre fois. Elle est patiente.